Bis in die Sterne...
Wenn ich dir sage, dass ich alle meine E-Mails behalte, weil ich sie so toll finde, nennst du mich dann eitel? Dann stehe ich vor dem Fall, du wärst der Schubs, der mich vom Dach stürzt, in die Tiefe, den Tod. Wie lange hat man bis zum Boden: 10,15 Sekunden? Was würde ich denken: "Ein Königreich Für Ein Redbull" oder "Wenn Schweine Fliegen Könnten". Stört dich das? Wenn ich Redbull schreibe? Darf das ein Dichter, oder nicht! Bei Wurst und Käse kann er sich sicher sein, aber hier? Die Gesellschaft ist längst in ihn gekrochen, nachts als er schlief, sein Mund offen war. Und jetzt, da atmet er Kommerz, das heißt dann: Orbit oder Airwaves...
Der Grat zwischen Kitsch und Kunst wird immer schmaler, auf welcher Seite möchtest du stürzen? Ich wurde zum Seiltänzer und jonglieren kann ich auch. Geldsäcke in der einen, den Anspruch in der anderen Hand. Das muss man heute, das heißt flexibel sein. Diabtetiker-Lyrik - gerade das, was man davon erwartet fehlt: das Süße, den Gedanken zu "sündigen". Nur Spießer und Marionetten sagen dieses Wort. Die Welt macht uns bieder, der wirtschaftliche Zwang: Die Kommerzneurose wirkt, Heilung gibt es keine, das AIDS der Literatur. Der Jahrestag wurde ja erst kürzlich gefeiert; auch wir brauchen so ein Zeichen, statt der Schlaufe einen verbogenen Kugelschreiber, so wie dieses Produkt, bei dessen Genuss der Löffel zum Krawattenknoten wird. Nenn mich Uri Geller, wenn du nicht weißt, dass ich Maggi meine. So "unvergesslich gut" war die Idee, dass ich sie schreiben musste - wollen oder nicht. Vielleicht hat damals auch Uri Geller die Suppe alleine ausgelöffelt - Obelix ist als Kind in den Zaubertrank gefallen, da bekam er dann magische Kräfte. Ich bin nicht Uri Geller, auch nicht Obelix - komme nicht aus der Schweiz(?) und nicht aus Gallien. Ein kleiner Mann leistet erbitterten Widerstand. Die Hisbollah, die Intifada der Literatur, ein Partisan kämpft im Schlaraffenland. Wiener Wald Strikes Back.
